Se te ve feliz
y eso es lo mejor de no verte.

Ni tu ni yo.

Por qué diablos seguimos buscando a los que fuimos si ni tu ni yo somos los mismos?

O diseccionar el corazón.

Será cuestión de arrancarse el corazón y diseccionar los recuerdos.

Hay que cerrar.

Hay un velero a lo lejos que asoma al final de la barra.
Hay una dama gastada y un hombre sonriendo a un desliz.
Hay una suerte de risa flotando en el muro sin aire.
Hay compromisos varados en cuerpos contra la pared.
Hay demasiado volumen en versos que no escucha nadie.
Hay pasos torpes de baile diciéndose "apríetame más".
Hay un 'quizás' si es que suena un bolero.
Hay algo más cuando suena el piano.
Hay una luz salvando el amor.

Tal vez.

Cuántas veces amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo...

De mudanza.

Me voy a París, a perderme, o puede que a encontrarme, ya no lo sé. Perdí la cuenta.
Seguramente así sea más fácil la mudanza a ese continente llamado Corazón.

Ven

Cada un dels dos carrega aquesta pena
que ve de l'altre, i no sap què fer-ne.
L'amor potser és això.
I enyorar-te
en el vidre -més fosc cada vegada-
d'un hotel on no sé per què he vingut.
Potser només per estar lluny de tu..

Vivir lo lejos con lo cerca, lo vacío con lo lleno, lo infinito con lo finito, lo único con lo múltiple... pero, cómo podré unir algo que nunca estubo separado?

Las despedidas buenas no son las fáciles, las buenas son las que cuestan, las que duelen, las que te arrancan un trocito del alma, porque ese dolor que sientes significa que mereció la pena... las despedidas buenas son las que llenan tu maleta de imagenes, de sonrisas, de recuerdos que te acompañarán siempre. Además, en las despedidas buenas nunca se dice adiós..

Apuró el paso para que no llegara la noche,
y poder enseñarme la playa. Apuró el paso.
Nos cayó el vaso y rompió salpicándole flores,
en su pelo tallado el verano. Apuré el vaso.
Y tengo miedo de encontrarte
y no aguantar las ganas de tirarte al suelo;
volver a romperte la falda.
Luego tejer un mantel
entre mi boca y su pecho..
Llenar de sal los pliegues de su espalda.,

La vi bañarse una vez
y me sacó los colores,
la vi desnuda y lloré,
lloró conmigo la noche.
Bailé con ella después
como buen enamorado.
"Cántame algo", y canté
lo que ella quiso y los barcos...

...fugaron para volver
a dejarme tirado en un puerto.
Su acento era milagro. El viento..
rizandole en silencio, la piel,
a la arena pegada, y los besos..
siguientes fueron hoy.. quédate.
Y me quedé parado en el tiempo.

Y nos siguió la marea.
Prendimos fuego al hostal,
me entretuve con la orquesta,
disfrazados de dos más
nos declaramos culpables
de la subida del mar.
Desafinamos canciones.
Se nos prohibía llorar.
Hoy te he vuelto a recordar.
Hoy te he vuelto a recordar..

¿De qué me sirve esperarte
si me entra el sueño y no hay más
que un circo triste y cobarde
que no quiere regresar?
Te veo en cada gaviota
aunque no sepa si hay mar.
Detrás de cada pareja
no tengo con quién bailar.

Desnúdate que hay tormenta
y llueve por no llorar.
Juré contar nuestra historia,
nunca decir la verdad.
Te llevaste mi memoria.
Juraste no regresar.
Te veo en cada gaviota.
Hoy te he vuelto a recordar.

http://www.youtube.com/watch?v=X7s5s2-5qpE

Cuando llegue el momento te abrazaré y lo entenderás todo..

Y desde entonces se te ve tan feliz..

Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre
se avanza a tientas
lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias
se avanza a tientas/ vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada
a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba.

Siempre tan cerca del capricho de esperarte,
sin dejarnos de la mano casi nunca en este viaje..

Regalo de Pedro Andreu

A papá:

los domingos, sin ti, son otra cosa

-------------------[Madrugada del 23 al 24 de noviembre]

La carretera mojada. Nuestro coche

que quema la calzada como una yegua triste.

Y atrás, a nuestra espalda, es ya Palma

de Naranja, Palma Negra.

Los campos se acobardan debajo de la lluvia

y el mundo se nos viste de nana de The Cure.

Almendros y algarrobos asustados

corriendo a nuestro lado, bajo el agua.

La madrugada en pánico. Cinco hermanos

a bordo de este coche borracho de dolor.

Atravesamos el camino de grava

donde mi hermana atropelló a una perra,

hace más de diez años.

La verja de nuestra casa abierta.

Una ambulancia. Las sirenas

—azul de pesadilla—

de un patrullero de la policía local.

Una madre llorando en el salón de casa

—nuestra madre—

donde aún nos juntábamos todas las navidades.

Nuestro padre sin vida en su cama de siempre,

roto como el motor de un ciento veintisiete.

Vértigo de oírlo todo como de demasiado lejos,

la lentitud de dieciséis cafés en una sola noche.

Trabajadores de la funeraria con guantes de látex

y ayudarles a llevar el ataúd

bajo la lluvia hasta una furgoneta.

Mamá de un lado al otro de la casa,

como una marioneta bajo efectos del válium.

Qué manera tenían las palabras de llenarse

de líquida torpeza, de pudrirse despacio

en nuestras bocas. A mis hermanas

la menstruación se les cortó de golpe en las entrañas.

El último cigarro de papá me miraba

desde aquel cenicero. La última cerilla que sus ojos

pudieron ver raspar y arder en el planeta Tierra.

Su cama ya deshecha para siempre.

Tenía el corazón tan grande que, al detenerse,

se vació del frío que ha invadido la casa.

--------------------[24 de noviembre]

Luego, al día siguiente, el velatorio

—y allí mi padre con un paquete

de Récord en las manos—

y familiares lejanos que se nos acercaban

a arañar todavía un poco más

nuestro dolor de carne con nombre y apellidos.

---------------------[Mediodía, 25 de noviembre]

Y al fin incinerarlo, aquel último paquete

de tabaco

entre sus manos,

que perdieron el tacto.

Sesenta y ocho años han cabido

en una urna negra.

--------------------[Atardecer bajo una higuera, 26 de noviembre]

Debajo de una higuera,

cinco hermanos, sus parejas,

una mujer –nuestra madre—,

diez nietos, un puñado de amigos

y la tarde agazapada encima de los campos.

De Dios no había rastro, pues papá era ateo

y nadie lo invitó. Cavamos media hora.

Plantamos a mi padre, regresamos

sus restos a la tierra, para que fueran barro.

Lanzamos unas rosas y claveles.

Dijeron a los niños que ahí

había que enterrar tesoros de su abuelo

porque se había ido a una estrella infinita.

Así que una de mis sobrinas le escribió una carta

y la dejó caer.

Otra le compró un paquete de cigarrillos negros,

y lo dejó caer.

Un tercero, entre lágrimas,

reunió sus cromos del Atleti

—era el club de papá—,

y los dejó caer.

Los nietos más pequeños pintaron unos folios

y los dejaron caer.

Mi hermano sacó de un bolsillo de su chupa

un libro que le habían publicado

y lo dejó caer.

Después echamos, uno tras otro,

una pala de tierra, hasta tapar el foso.

Y abrimos un paquete de tabaco

y fumamos un último cigarro de la marca

de papá, y si cerrabas ojos se le podía oler.

Entonces Venus brilló en el cielo

y mi sobrino de tres años dijo:

¡La estrella del abuelo!

¿Podemos ir a verlo en autobús?

-------------------[Ya ha anochecido, 26 de noviembre]

Así que hoy no me habléis

de todas esas cosas tristes

que a veces es la vida, ni de papá tan muerto

como una olla de barro crujida a la mitad

ni de estas plumas negras que nos dejó su ángel.

Nos enseñó a gozar de las cosas sencillas,

cotidianas, del placer escondido en cada gesto.

Y hoy lo hemos sembrado debajo de la higuera

que él mismo había plantado hace más de treinta años.

Y hemos hecho paella en el fuego de leña

y nos hemos sentado a la mesa de piedra,

como cada semana. Pero falta una silla.

Ya siempre nos faltará una silla

a la mesa

los domingos.

Hemos plantado

la vida de mi padre debajo de su higuera.

He heredado un jersey.

Lo llevo puesto para escribir este poema.

Lo he mojado de lágrimas. Pero no importa.

Lo difícil será volver a nuestro campo y saber

que no aparecerás en bata a recibirnos.

Quisiste regalarnos las ganas de vivir, sencillamente eso,

pero no quedan fuerzas...

Cuánto cuesta borrarte de la vida,

aunque ella te haya borrado a ti ya

y continúe girando a nuestro alrededor el mundo,

como si nada hubiera sucedido anoche.

Cuesta tanto aceptar que no crujiera el eje del planeta

a las doce y catorce de ayer noche,

cuando llegó la nada a tocar a tu puerta

y a llenar de basura

las próximas semanas de nosotros.

Seremos algo más
que la suma de nuestras partes,
aunque me cueste la vida
y nunca más me puedas tocar,
estaré en ti, en tus ganas de vivir.

Sigue ahí...

Nunca pudiste ocultar que naciste en las puntas del viento,
unos metros más atrás de donde el cielo se mezcla con el mar.
Al menos asi es como siempre te veo.
A veces caes en la espuma y no vuelves nunca.
Tu cuerpo es esclavo del mar...lo adoras por su belleza, por su carácter, porque es algo más efímero que tú. Y cuando me acerco a ti y te abrazo escucho su sonido.

Al menos sé que algún día llegarás al horizonte, donde puede que todo sea más fácil.